Cerimonia di premiazione Concorso Machiavelli 2010

L’ 8 giugno 2010 ha avuto luogo la Cerimonia di premiazione del Concorso Machiavelli, un concorso che premia poesie e racconti brevi inediti scritti dagli alunni e dal personale del nostro Liceo.

Ecco i dati inerenti alla sezione principale del Concorso Machiavelli, quella in lingua italiana:

Categoria poesia

1 premio: Francesca Sacco IIE, "Alba"

2 premio: Francesca Lallement VE, "Prima di cadere"

3 premio: Ex aequo Giulia Bocchetti IIE "1944", Chiara Pagliuca IVF "Inno alla bruttezza", Camilla Paola Maglione III H "Buio di luce"

Categoria racconto breve

1 premio: Martina Amico IIIG, "Lettera dall’io"

2 premio: Ex aequo Sara Ciriaci IIE "C’è buio, freddo" (incipit, il racconto non ha titolo); Giulia Tempesta IVF, "Etere"

3 premio: Giada De Sanctis IIIE, "Come un ricordo"

alunnepremiate

La giuria era formata da:

Prof.ssa Francesca Macino e Prof Biagio Cipolletta (coordinatori)

Prof Marcello Montagna

Prof Ludovico Fulci

Prof.ssa Lucilla Bonavita

Prof.ssa Franca Cirone

Prof.ssa Giselda D’Eugenio

Prof.ssa Giovanna Giudice

Prof.ssa Franca Ida Rossi

Poeta Paolo Basili.

giurati

E’ il secondo anno che il Concorso Machiavelli, ideato dal prof. Cipolletta per la lingua italiana, estende la partecipazione a concorrenti che vogliano scrivere poesie e racconti brevi in una delle tre lingue straniere studiate nell’istituto: francese, inglese, spagnolo. Quest’anno gli alunni delle lingue hanno contribuito in gran prevalenza per la poesia con composizioni che parlano di affetti, passioni, ideali, aspirazioni. La natura è stata spesso fonte di ispirazione sia come oggetto di osservazione nel mutare delle stagioni che come specchio dell’anima e dei suoi moti Anche quest’anno abbiamo la conferma che i laboratori di scrittura tenuti dai docenti producono risultati. Così come il lavoro sul racconto breve della prof.ssa Scipioni aveva portato buoni frutti in inglese l’anno passato, così quest’anno il lavoro della professoressa Carbonelli con la I G e la II G ha fatto sì che molti alunni presentassero validi elaborati in lingua spagnola. L’ incontro della I e IIG con la poesia in spagnolo è nato per gioco dalla lettura in classe di un testo dal titolo Diccionario Estrafalario della scrittrice spagnola Gloria Fuertes. La descrizione poetica e fantasiosa delle parole contenute in questo dizionario ha accompagnato il concerto natalizio dove le alunne del I e IIG hanno interpretato alcune delle parole spiegate nel Diccionario Estrafalario. Il testo ha inoltre ispirato i ragazzi del IG alla creazione di un loro libro di poesie scritte in lingua spagnola dal titolo Entonces (treinta y dos poemas )

I vincitori per le lingue straniere sono:

Il primio premio per la categoria francese:

Valerio Amorese III H con la poesia: Maman

Motivazione:

La poesia "Maman" evoca in maniera molto delicata e fresca l’amore di un figlio per la propria madre utilizzando una serie di metafore suggestive e ben rappresentative dell’intensità dell’attaccamento verso questa figura fondamentale nella vita di ogni essere umano. La poesia, con il suo stile semplice e leggero, riesce a trasmetterci le emozioni dell’autore, poiché tutti, piccoli e grandi, siamo e sempre saremo comunque "figli"

Il primo premio per la categoria inglese:

Camilla Maglione III H con la poesia: Night of you

Motivazione:

Abbandonato dalla persona amata, l’io narrante si strugge nel silenzio di una casa che si fa gabbia, prigioniero dell’ossessione del ricordo, nell’attesa contratta di un ritorno. L’autore di "Night of you" ha saputo creativamente forzare la lingua inglese per dar corpo a una febbricitante atmosfera “dark” Il vuoto del presente si nutre del miele del passato e l’aggirarsi senza meta si fa paralisi e pretesa di un amore assoluto e esclusivo

Il primo premio per la categoria spagnolo:

Giulia Carucci IG con la poesia: Las palabras

Motivazione:

La poesia "Las palabras" (Le parole) è perfetta nella chiarezza e semplicità della sua struttura. Le immagini di estrema originalità e prodondità scorrono nella nostra mente materializzando il tema trattato. Sono tutte immagini di grande impatto emotivo e allo stesso tempo sintetiche e "quotidiane", cioè legate al mondo più vicino al lettore. Le parole sono infatti per l’alunno/a: farfalle, vento, dita, statue, note, e , come tali, libere, forti, affilate, tristi, immortali, universali. L’uso della lingua spagnola è eccellente e la musicalità delle assonanze rendono estremamente piacevole la lettura e l’ascolto di questa melodia di parole.

Giurati per francese: Roberta Palumbo. Maria Grazia De Luca

Giurati per spagnolo: Greta Sopò, Carmen Criado, Laura Carbonelli, Giacinta Mecucci

Giurati per inglese: Susan Zerad, Maria Rosaria. Fasanelli, Francesca Sciacca

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La premiazione del concorso è stata anche l’occasione per consegnare altri premi, attestati e borse di studio. Il presidente del Consiglio di Istituto, Signor Flamini, ha consegnato le borse di studio agli studenti con il profitto migliore. Sono stati inoltre consegnati gli attestati di partecipazione alle 5 alunne hanno rappresentato il liceo Machiavelli nell’ambito del concorso di traduzione, Juvenes Translatores, organizzato dalla Commissione europea il 24 novembre 2009 in contemporanea con alunni di 599 scuole dell’UE. Inoltre l’intera 3 H, indirizzo linguistico, ha ricevuto un attestato di merito per aver vinto il Quality Label Nazionale con un progetto di gemellaggio elettronico Etwinning.

premiatiEtwinning

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TESTI DEI VINCITORI DEL PRIMO PREMIO

 

ALBA

 

Silenzio.

Buio inquieto di una città dormiente

fruscii del vento

rondini e foglie nell’aria.

Poi,

una nuova trappola di luce chiara

si affaccia

a squarciare

e fendere il cielo.

Alba.

 

(Francesca Sacco, II E)

 

MAMAN

 

Un arc-en-ciel dans un jour pluvieux;

un oreiller confortable sur lequel s’ appuier ;

une épaule généreuse sur laquelle pleurer ;

un baume qui soulage toutes les souffrances ;

un espoir qui me donne toujours courage ;

une femme qui vit seulment pour m’ aimer ;

une angoisse déchirante qui m’ assailit

à l’ idée de te perdre un jour…

Tout ça c’ est toi maman…

Je te remercie pour m’ avoir donné la vie,

mais je remercie aussi la vie pour m’ avoir donné toi…

Je t’ aime maman…toujours…

 

(Valerio Amorese, III H)

 

NIGHT OF YOU

 

Here I find myself rambling through the house of night.

My house, the house of someone else in the sleep’s fever.

 

Here I find myself rambling through the house of silence.

I afflict my heart compelling it with the honey of memory.

I go wandering through the painful dark

shedding the voiceless chant of your sweet name.

I invoke darkness, the shadow of nothing,

hoping it will bring you back to me.

 

Here I find myself rambling through the house of madness.

I hear my soul’s voice asking the far rain to embrace you again,

hoping ours will be an immortal embrace.

 

(Camilla Paola Maglione, III H)

Lettera dall’io Mi chiamo Dante Rondoni e questa è la mia storia, bella o triste che sia. Sono nato il 14 maggio del 1948 in un sobborgo romano. La follia ha sempre fatto parte della mia cruda realtà e in qualsiasi momento cercavo di fuggire da essa con storie e favole, narrate ai miei tanti amici immaginari. I matti sono come gli dei, non possono convivere con gli esseri umani, e ne presi coscienza quando la mia età mi permetteva ancora di profumare di latte e di pulito. Ora il puzzo di medicinali, di vomito e di bruciato mi impregna la pelle senza lasciarmi un attimo. I miei genitori mi chiudevano spesso in una stanza in fondo al corridoio quando, preso dalla stanchezza, lasciavo scappare la ragione per dare spazio all’incoscienza. Sentivo i miei fratelli piangere da fuori la porta, spaventati da un mostro per loro troppo indecente. Se chiudo gli occhi sento ancora l’odore della carta da parati umida e violacea che rivestiva i muri della mia casa. Mi divertivo a scorticarla con le unghie o con un piccolo coltellino, solo per vedere se sanguinasse, se una forma di vita mi stava proteggendo o solamente ascoltando. Passavo le mie giornate chiuso in casa. Senza poter uscire, senza poter ridere, senza poter vivere… Il mio passatempo preferito era guardare i passanti dalla finestra della mia camera. Ancora adesso non so se la mia mente si prendeva gioco di me quando vedevo degli animali o dei veri e propri demoni sulle spalle delle persone. Li associavo ai peccati o alle colpe dell’animo che ognuno possedeva e, sentendomi un messia blasfemo, annotavo tutto su un quadernino. Mi ricordo ancora che mia madre spettegolava con le sue amiche della vedova Sabatini. Dicevano che era una poco di buono e che era un elemento indecente per il quartiere; io sapevo soltanto che ogni volta che la vedevo una volpe rosa mi faceva l’occhiolino dalla sua spalla e mi mandava un bacio. Trovavo simpatia per quella donna perché il suo animo era dolce, e non come quello di mia madre che portava con se Belzebù in persona. Trascorsi i miei primi diciotto anni di vita nella mia casa, istruito solo dai tanti volumi della libreria di mio padre. Era un uomo molto colto ed estremamente comprensivo. Mi lasciava prendere tutti i suoi libri e giocare nel suo studio, solo quando la mamma non era in casa. Dopo che la mia solitudine divenne abbandono e la mia tristezza depressione, i miei genitori decisero di portarmi in un “centro specializzato per i tipi come me”. Il manicomio mi spaventava, ma era l’unica via di uscita da quella vita cosi bizzarra e infame. Mamma e papà mi promisero di tornare a trovarmi, questo accadde raramente fino a che non li vidi mai più. Nella valigia di cartone avevo messo solo i miei ricordi più significativi. Una penna, un cappellino di lana a righe color panna, una camicia, un paio di pantaloni e ovviamente il mio quadernino. Annotavo qualsiasi cosa. Il sogno di fare lo scrittore mi seguiva da quando imparai a scrivere ma ora, seduto su un letto composto solo da un materasso e una vecchia rete di ferro, mi sento più un pirata che cerca in tutti i modi di ritrovare la sua dignità. Capii subito che ero inadeguato per quel posto; era un agglomerato di follia e un orgia di pensieri e paure si impossessava di quei poveri uomini senza ragione. Non capivo perché mi avevano portato qui. Pensavo che in qualche modo potessi guarire da quel disagio interno che proiettavo in urla, calci e morsi sulle persone, ma non in un posto così macabro e irreale che molestava solo la mia mente. Un uomo grasso e senza capelli dormiva nel letto a fianco al mio. Ero geloso del suo grande cappello morbido e caldo che copriva la testa piena di macchie nere; il mio, era ancora dentro la valigia, sigillata da qualche parte e ritirata al mio arrivo. Scrivere era la mia unica passione. Non dover tenere una penna in mano o non poter toccare un foglio di carta erano le cose che mi irritavano di più; decisi di intrufolarmi una notte nelle sale al piano terra per cercare la mia valigia, avevo bisogno del mio quadernino e niente al mondo poteva permettersi di fermarmi. Purtroppo non fu così, appena arrivato alla fine delle scale due infermieri mi bloccarono e dopo una mia violenta reazione mi trasportarono con forza in una saletta illuminata solo da una lampadina attaccata ad un filo. Mi legarono le braccia e le gambe con delle stringhe di cuoio e, dopo l’arrivo di un medico, ricordo solo di aver sentito un dolore straziante al corpo e un odore di bruciato che mi fecero perdere i sensi. Nei giorni successivi ricordavo a malapena chi o cosa fossi. Vedevo figure umane che si muovevano, piangevano e urlavano come animali in gabbia. Con il passare del tempo la mente ritornava alla sua funzione primaria, ragionare, ma con questa tornavano anche gli infermieri con il dolore alle ossa e le scariche elettriche al cervello. Mi trattavano come una cavia, un topo da laboratorio usato per scaldare una macchina infernale. La memoria spesso mi abbandonava, come anche il decoro e la voglia di vivere. Non si possono trattare le persone in questo modo. Pensionati, ingegneri, soldati, muratori, impiegati, nulla facenti e professori trattati come bestie. Nessuno di noi ha più una dignità, una coscienza o una speranza; i muri bianchi ci bloccano le idee e le grate alla finestre spezzano i nostri sogni. Ora sono qui, a scrivermi una lettera per paura di dimenticare una vita che mi ha donato solo terrore e pazzia. I test con le scariche elettriche sono aumentati, ma anche la paura di diventare un vegetale senza più stimoli. Trovai per caso dei pezzi di carta igienica e una minuscola matita in quello che gli inservienti chiamavano gabinetto. Non stavo più nella pelle e iniziai a decidere cosa scrivere su quella carta che per me era oro. Rivangai nel passato e piansi parecchie volte ricordando momenti specifici della mia vita. Spero di non aver tralasciato nulla, anche se qualcosa l’ho rimossa personalmente per permettermi di dimenticare i fatti più tristi e inutili. Cosa si può scrivere a se stessi? Raccomandazioni, incoraggiamenti, perplessità? Ho scritto tutto quello che mi sentivo. Sta sorgendo il sole e devo cercare un posto per nascondere questi fogli; altrimenti gli infermieri ruberanno anche i miei ultimi ricordi e si prenderanno gioco della mia instabilità mentale, così folle, da voler vivere nascosto anche su un pezzo di carta. Un posto sicuro ma semplice dove io possa trovarli casualmente in questi luoghi orrendi che continuerò a frequentare, anche quando la mia mente mi abbandonerà. Mi chiamo Dante Rondoni e questa è la tua storia, bella o triste che sia. (Martina Amico III G)